Если отвечу – не станет легче, -
Боли не скрыть, нанося румяна.
Встречи прощальных костров не лечат,
Если в них каждое слово - рана.
Сколько ещё мне плутать кругами,
Чтобы взглянуть гордо в лица страхам?
Лучше пробить эту грудь руками,
Сердце извлечь и скормить собакам!
Стали слоенной чужда природа,
Я не гранит, я - следы ножевые.
Всё признаю, - нет иного исхода:
Да, я не твой, я бумажный Мессия...
