А какова твоя, правда, друг?
О чем изнутри тебя жжет твое чертово сердце?
Ведь тоже болит… - это гнет.
Душа не спокойна, и нет среди правды ей места.
Заврался ты друг, и молчанье твое хуже стали,
Что тело пронзает каждым сантиметром кожи.
Другие люди – прохожие, они не узнают,
Что именно холодит твое сердце до дрожи.
Болит. Да так что воешь душою покуда силы хватает.
И падаешь мертвым грузом под ноги собственной веры.
Да только вера – она не чиста, она не сумеет,
Исправить ошибки и предпринять меры.
Ах… сколько великих поэтов писали о силе любви,
Писали – что время лекарство, а вера – надежда.
Увы, но забыли вписать то, что негласно,
Все это самообман для тех, кто пытался напрасно.
Любовь утоляет лишь жалкий голод тревоги,
А время въедается ядом – струится под кожей,
В чем, правда, мой друг? И где мы свернули с дороги?
И в чем мы с тобой, моя совесть, теперь не похожи?
И каждый скрывает внутри то, что таится навечно.
О чем никогда не обмолвимся и не потревожим.
Мы скрытно шагаем босыми ступнями по лезвию.
Трепетно охраняя ту боль, до дрожи под кожей.
