Из старого
Ну-ка рассказывай, что здесь, да как,
как поживаешь-дышишь,
Держится хлюпенький твой колпак
или сожрали мыши?
Не рикошетится стужа да стынь,
Не заползает в скулы?
Все ли расставлены блокпосты
от Кременчуга до Тулы,
От самых далеких портов, шагов,
До самых высоких башен...
Сломались ли копья оков-врагов
Или им "черт" не страшен?
Там ветер за окнами тишь стишит,
Мешая в огромной ступе -
Осколки-ошметки твоей души
И десять последних рупий...
И не обернуться вокруг оси
Не уложится в слово...
Корячится выжатый апельсин -
Слева-направо, снова...
Не понимает, что все это ты,
Что поселилась выше,
И рушишь на камни свои мосты
И небом горячим дышишь...
И если б могла, то была б острей,
Смелее, смешнее, злее...
И знамя бы выкрасила пестрей
И может быть даже рею...
А так - заползаешь в свое пальто -
И душишь ладонью насморк...
И все это как-то... совсем не то,
Как будто наощупь, на спор...
Как будто не выучилась смешить,
И все, что стреляет - мимо...
Как будто кривее, чем те вирши
Не будет во сне галимом,
В котором пороки не то, что скрыть,
Нельзя растворить водою...
И нужно всего-то упорно плыть,
Болото назвав медовым...
Кто б девочку мог отучить болеть
Болезнью ломанных строк...
И чтоб посадили в пустую клеть,
И чтобы все это впрок...
И чтобы, - родная, ну что там, как?
А ты им - слилось да стерлось
И мыши сожрали давно колпак,
К перу прицепился волос,
И мне его больше не отодрать...
А что ты там пишешь? Пишешь?
Ты им покажешь пустую тетрадь,
С зубами все той же мыши....
И кто-то прошепчет, что не она,
Что ты не похожа кожей...
Что та поднимала себя со дна.
Из ила тащила тоже.
Эту наверно придется латать...
Перекроить, переделать,
Чтоб петь научилась совсем как та,
И чтобы писать на белом...
Чтобы пила с ними на брудершафт,
Чтобы летала с крыши...
И ты вокруг шеи потуже шарф
И, дуя в ладони, пишешь...
Что небо умеет держать рубежи,
Плакать больными цветами...
Что мир на ладони у Бога лежит
И там шевелит губами...
Blacksymphony, 'rewind'
Оценка поэта: 5 я все никак не соберу себя..расплескало..и так волшебится..Вы мне напоминаете питерское настроение одного питерского поэта..как тонкий ледок под сапожками и иней на окошке, а еще столпы софитовые на офонаревшую вечернюю улицу..и еще много-много всего такого..когда-то кто-то сказал, что разводными мостами город подключается к небу..и по этим дорожкам с него спускаются ангелы..вот такое настроение..
Черная Симфония відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
У меня даже слов нет на такой комментарий. Молчу и читаю. Читаю и молчу. Спасибо Вам огромнейшее...
)
