В памяти редким именем
горечь моя обуглена.
Стынет махровым инеем
пахнущий живо буднями,
несколько раз надёванный,
в целом, почти не ношенный
(крупные швы узорами
наискось переброшены),
женский халатик… Пресную
кашу сварю – овсяную…
Зеркало в ванной треснуло…
или в конец запятнано
брызгами? Вытру насухо.
Час неровён расколется
и упадет за пазуху
эхо моей бессонницы…
Я не рычу… я мучаю…
вязью молельной сорваны,
петли, душой скрипучие…
Спицы звенят минорными
длительными арпеджио…
кофе на вкус, как реквием,
траурный… и надеждами
истово трафаретными
полнится подсознание…
нет же – не образуется,
даже не устаканится
ни кабаком, ни улицей
суетной… Полдень маятный
хмурое утро скушает…
и разомлеет пьяными
сумерками синюшными…
День сороковый близится
хлопотами типичными…
Горечь, потерь любимица,
тлеет, омонимичная…
Оценка поэта: 5 Знакомо. Внутренняя разбросанность… смешанные чувства, или, знак их отсутствия?.. это трудно, это больно и непонятно…
Почувствовалось!!!
Лиза Муромская відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Оценка поэта: 5 Шла, знала - душу разорвешь Хулиганка,...держись.
Лиза Муромская відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Оленька, что ты... за что держаться-то?
Не нужно отождествлять, в данном случае - это образ и только... разве что приправленный крупицей личностной горечи.