Поэзия - это то, что остается когда забываются слова.
Если в день прощального солнца, когда оно, полумертвое, но еще яркое и воспаленное до красноты, старается задержаться над землей и медленно скатывается в лапы темных туч, цепляющих его у горизонта, - если в этот осенний закатный час я возьму лист чистой бумаги, тонкой и полупрозрачной, и посмотрю сквозь него на больное светило, уползающее в нору, а его багровеющий диск четко просветится на бумаге слегка расплывчатым по краям пятном - что это будет: оптическое явление или поэзия?
Если я переложу стопку бумаги листьями клена, подобранными в саду (осенью можно стать под деревом, потянуть вперед сложенные лодочкой руки, и к тебе слетится последнее золото, как некогда птицы слетались в руки праведникам, - да и кто не праведник осенью под деревом) - если я переложу стопку бумаги листьями клена, которые сама пора года, октябрь, страдая дождями, обвел по краям мягкой траурной золотистой каймой, и ни один лист не будет в точности похож на другой своими прожилками и зубцами, как не похожи друг на друга сонеты, составляющие венок, - что это будет: гербарий или поэзия?
Если в старом огромном макаровском французско-русском словаре, найденном тобой в сыром углу музейного подвала, ты обнаружишь среди неразрезанных страниц огромную черную розу, пролежавшую в книге бог весть сколько лет, - слишком много, должно быть, потому что она сразу же рассыпается в прах от твоего незванного и дерзкого (хотя и такого осторожного) прикосновения, - что это будет: прабабкина сентиментальность или вдруг возникшая поэзия?
Если в дождливый день, когда ты идешь под зонтом и смотришь под ноги, обходя лужи, взгляд твой невольно споткнется о клочок промокшей бумаги на тротуаре или у края газона, клочок грязной бумаги, неясно написанной, с которого ливень смыл все слова кроме обрывка фразы, почему-то уцелевшего: "... не могу без тебя..." - что это будет: выброшенное письмо или поэзия?
Если человек, которому не хватает слов (а ведь поэт всегда обязательно должен обладать огромным словарным запасом, как говорят знатоки), берет лист бумаги и тремя-четырьмя линиями набрасывает то, что он хотел высказать, - что это будет: неумелые каракули или поэзия?
Если ты нашел вдруг черновик своего старого, уже забытого письма или письмо, написанное тебе, в первых же строках которого звучит настоящая радость, - разве это не поэзия? И разве не поэзия - само наше прошлое - поэзия невеселая или бездумная, трагическая, рваная и рубленая или текущая плавно и спокойно?
Жизнь - не поэзия, но наше воспоминание о ней - поэзия.
ID:
166176
Рубрика: Проза
дата надходження: 14.01.2010 20:05:54
© дата внесення змiн: 14.01.2010 20:05:54
автор: ya788
Вкажіть причину вашої скарги
|
