Устала. От Мира. Падая, разбивая колени о ступеньки, забралась на крышу девятиэтажки, как обычно. Достала из кабинки над лифтом старую, потрепанную гитару, наигрываю мелодии детства.
"Эмиграаант увидл мииир" выводят неумело пальцы шестиклассницы, нежно обнимая гриф а я... а что я. постепенно появляются слезы на ресницах, почти ничего не вижу, и что-то в глазах колет до ужаса. С этого момента понимаю, что не усну сегодняшней ночью.
Что-то зашуршало. Оглянулась, увидела листик старой газеты. Решила почитать:
"Ранним утром 9 декабря 1980 года тысячи людей собрались перед нью-йоркским домом Джона Леннона, распевая песню "Все что тебе надо - это любовь". Они оплакивали своего кумира, который накануне был смертельно ранен у подъезда этого дома."
"- удивительно. газете почти 30 лет", - подумала я, все еще не переставая удивляться этому листу, более напоминающему туалетную бумагу, нежели остатки прошлого века. Улыбнулась.
Чуть ниже была какая-то анкета. "Имя... Фамилия". С мыслью " А я же ничего не теряю, правильно? взяла свой любимый карандаш, и написала "Сашка=)." .отбросила лист, взялась за гитару снова.
Через минуту ветер подбросил листок снова ко мне в руку, но только там четко было написано "Добрый день, мое будущее. "
Я удивилась, начала читать дальше. Там рассказывалось что-то о продолжении творчества Джона, о его мечте о том, что именно я могу продолжить донести его миссию, в общем, как бывает всегда в самых обычных сказках.Были мысли, что я сошла с ума, и что меня разыгрывают. Поэтому это все меня мало заинтересовало.
"Но только ты мне конечно можешь не верить, и глупо было бы поверить листу. увы. Но только пиши! прошу, пиши. Не останавливайся. Твоя музыка должна жить. Не твой мир, не твои люди не драмы, и даже не твоя гитара. Ты можешь не верить в жизнь после смерти, смерть после жизни в живой пергамент и в любые другие причуды. Ты веришь своей музыке. И от этого не убежать. И именно поэтому этот лист сейчас в руках. Ты мне веришь?".
Я долго думала. Потом взяла карандаш. "Я не верю в воплощения Джона. Не верю. Ты не ОН. Ты музыка." - написала моя грубая и маленькая тогда еще рука. Я почувствовала на губах соленый привкус, улыбнулась и пустила листик по ветру. Я не верю в сказки.
С тех пор я не стала известным музыкантом, не занималась любовью при людях, и меня пока еще не пристрелили какие-то фанаты. У меня их вообще нет. И мне уже совсем кажется, что листка этого вовсе не было, а это всего лишь плод фантазий шестиклассницы. Но музыка с того времени оставалась во мне навсегда. Листок не соврал. В моей жизни были люди. Много реальных событий и реальных людей. Но музыка во мне это жизнь. И Эта жизнь для меня реальнее любой реальности.
Эта память дала мне веру. Веру в то, что я могу совершить что-то большое и феерическое. И пусть я никогда не буду как Джон Леннон. Зато у меня всегда будет моя гитара, мои грубые руки и две жизни во мне. Моя и моей музыки.
![Синонім_вітру: [Я и моя музыка] - ВІРШ](/img/logopart2_ua.gif){kind=small}
