Весь мрак восстал,
Мне кто-то шепчет:
«Он так страдал,
Он тебя не излечит.
От твоей любви к нему
Лекарств нет,
Не лезь на стену
На ней свет.
Прости его, что ты любила,
Вить он не виноват, так как ты.
Сама себя так жить заставляла,
А теперь он носит на могилу твою цветы.
На его душе лишь один след,
Он думает, что он виновен
За то, что тебя больше нет
И он музыку сочиняет как Бетховен.
Каждую строку в стихе тебе посвящает,
Себя он злобно обвиняет,
Жалеет о том, что не был с тобою,
Что не встречал с тобой лето с весною.
Боли его нет границ,
Он ничего кроме нее не видит,
Он смотрит вверх на птиц,
Он так себя ненавидит.
Во всем виновата ты!
Ты сделала его таким!..
Мы не разрушим мечты
Он болью и смертью твоею раним...
Прости его, что ты любила,
Вить он не виноват, так как ты.
Сама себя так жить заставляла,
А теперь он носит на могилу твою цветы».
Услышав, в свой адрес слова такие,
Я задумалась обо всем,
Это мне говорили святые,
Да черт с ними! Гори все огнем!
Вить плата за любовь,
Жизнь наша, я знаю...
Пролилась моя кровь
И я тебя прощаю...
12.07.09
