Как ломит перебитое крыло!
Не уложить никак под простынями.
Как будто я не накрутился днями,
Верчусь в ночи. Хоть мягко и тепло,
Мне не заснуть. Что ж, выйду на балкон.
Когда все замерло – и этот мир неплох.
Так тихо и свежо, как будто Город сдох.
Глухая ночь. Ни огонька кругом.
Лишь звезды надо мной! Лишь я внутри себя!
И снова Горний Мир манит алмазной пылью…
Взлечу!!! ...Но пустота, где раньше были крылья.
Забыл, что сам их снял, мир дольний возлюбя…
Не солоно? Земли исчезла соль.
Что звать, кричать, когда кругом глухие.
А крылья, - вон, в углу стоят, сухие…
Нет крыльев у меня. Есть вместо крыльев боль.
Жизнь дольняя реальна и проста.
Здесь не летают, здесь толкаются локтями.
Зачем там крылья, где гребут навоз когтями.
Здесь бесполезных звезд нелепа красота.
Не Мир, здесь – Я велик! Не храм – приличный дом.
Плевать, каким трудом. Плевать, - какою кровью.
Вот только крылья мстят фантомной болью.
А, может быть – душа? Подумаю. Потом.
апрель 2011
"Здесь бесполезных звезд" остыла красота... 
