Я не пишу стихов.
Я их не придумываю, а только записываю
Слова, нашептываемые мне ночами.
Их диктуют так быстро, что я пишу
Крючками, закорючками и точками,
Чтоб утром разбирать коряки,
Начертанные рукой моею,
Но под диктовку Кого-то Того.
Кто-то Тот любит приходить,
Если днем меня обольют елейными словами
И нежностью (не знаю, стоящей ли).
И тогда на бумаге от елея
Слипаются слова и строчки,
Привлекая пчел и шершней,
Летящих на сладкий запах.
А еще есть такие, что нальют
Полынного сока полный стакан,
От него глаза цепляются за уши.
И этот Кто-то Тот диктует кислятину,
Прожигающую бумагу до дыр,
Вплоть до двадцатой страницы.
Невыгодно же. Денег потеря.
А просто так Кто-то Тот не приходит.
К сытым и ленивым прилетать боится,
А то вырастет огромное пузо,
Прилететь не сможет!
