Знаешь, здесь - не курорт, не Ибица,
Семь потов сойдет, чтобы в люди выбиться,
На вершину идем уравняться с Князем,
Приходим, а тут всё покинуто в грязи.
А те, кто сверху, тузы на шестерки
Меняют всем нам, глядящим с галёрки,
И неспособным здесь что-либо сделать,
Кроме экспериментов с собственным телом
И, может быть, разумом. Здесь нам не светит
Перед собой за себя быть в ответе.
И не преклонять головы перед Высшими
Для коих мы все - не больше, чем пища.
И те, кто пытаются здесь просветляться,
Сдыхают скорей от умов потреблядства,
Иначе нельзя уже. Вера просрочена,
И молитвы звучат как глухие пощёчины.
Нам проще понять почему, или выйти
И сделать движение, а не волком выти
С каждым ударом, с каждым новым плевком
Держать слова вольные под стальным кулаком?
Спасибо, Владимир)
