Собаки выли, выла вьюга;
и плакала, и мяла блузу,
уже совсем мне не подруга,
и не моя, конечно, муза.
Она капризничала, или
ждала слезливо подношенья
даров; и чтоб ее любили
желала. В частности, сношенья.
То выбегала на дорогу,
и в снег бросалась, в стужу, в блестки,
и лиф слетал, ведя к итогу
свиданья. Это было просто.
То возвращалась в дом, и пела,
и плакала, и не простила,
за то, что я любил лишь тело,
за то, что не любил так сильно,
не чувствовал, не ведал легкой
ее души – слетала блуза,
и я кусал себя за локоть,
меня ждала другая муза.
