Пиши декабрь, пиши его легко.
Молчи о нём. Ведь всё, что в душах свято,
уже тепло так, так недалеко,
что быстро тает профиль листопада,
сердечками. И каждое «люблю» –
в упор, навылет. В небе сером смело
закатно-красный вывешен велюр,
листом последним, парусом. Сумеет
день холостой в обойме декабря
пресечь свободы тоненькую жилку.
И будет так, как люди говорят, –
мы счастливо и долго будем живы.