То не ветер за мной метёт
Листья.
То меня догоняет Волк
Быстрый.
Он клыками в спину мою
Целит.
Так что вряд ли встречу зарю
Целым.
Я и рад бы ускорить шаг,
Только
Намешалось на сапогах
Столько,
Что с трудом отрываю их
Груды
От земли, что прилечь манит
Трупом.
Но бегу я под черепах
Хохот.
С криком, стынущим на губах
Чёрных,
С сердцем, скачущим, как тот конь
Белый,
Что под Волчий попал огонь
Первый.
«Может, всё-таки примем бой?» -
Д`урит
Мысль, обпившаяся ночной
Бурей,
Отупевшая до того,
Чтобы
Повернуться лицом к ЕГО
Морде.
Но - назло ли судьбе своей
Жалкой,
Или просто устав болеть
Страхом,
Торможу, расчехлив кинжал
Света.
И плюю
Смехом
В оскал
Смерти.
2008
Опять мне снится тот же сон:
Бегу в лесу дремучем...
А сзади вой... А может, стон...
Шальные мысли тучей...
Уже давно из горла хрип,
И наисходе силы...
Дороги зме'истый изгиб
Ведёт меня в могилу...
Андрей Кривцун відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Так - но-но... У меня тут всё не так плохо заканчивается. Открытый, так сказать финал. А ты тут зарывать собираешься
