Ничего не случится с тобой до рассвета,
И за день, пишешь ты, ничего не случится.
Но тревога опять, как полночная птица,
Больно сердце клюёт, ожидая ответа.
Позвоню, напишу, посмотрю твои фото.
Ничего не случилось, ты прав, как обычно…
Но тревога-печаль встрепыхнётся привычно,
Расцарапает в кровь мою душу за что-то…
Даже знаю, за что я терплю эту муку.
«Нерешительность – хуже греха», – меня учишь.
Верю, с лёгкостью ты эту птицу приручишь.
Ей насыплешь зерна. Протяни только руку…
