* * *
Пронырливым ветрам
Дают пространство щели,
И их пройдя насквозь,
С унылой фистулой,
Ветра прильнут к углам
И, словно по пещере,
Пройдутся вкривь и вкось
Нещадною метлой.
И выметет метла
Из сорных складок дома
Травинки и песок,
Что внёс через балкон;
Засохшие тела
Каких-то насекомых
И… скомканный листок,
А в нём – твой телефон.
Я подниму клочок
Замызганный и хрупкий,
Его зажму в руке
(Он и велик, и мал).
Что я скажу, о чём,
Когда поднимут трубку?
Что в этом мне звонке?
Я слишком опоздал.
Зачем он мне сейчас?
Его истёрли годы.
У сердца нет петель,
Чтоб распахнуть опять.
…Пройдёт какой-то час,
Утихнет непогода.
Я разберу постель
И рано лягу спать.
А мне приснится, чтО я,
опять рву из тетрадки
со школьными задачами,
чуть торопясь, листок;
и ты мне шепчешь ласково
на ухо ,без оглядки,
свой телефонный номер
и дома номерок.
hazef відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Оценил. Отличный экспромт. Рад, что навеял. Спасибо, друг!
Больно понимать, что нельзя да и не нужно что-либо исправлять или просто на мгновение возвратиться в прошлое. Такое смятение в душе, такая боль звучит в словах: Что в этом мне звонке? Я слишком опоздал. :
hazef відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Стих написан женщине, с которой я прожил 23 года. А такое не забывается. Спасибо, Оля!
