Строчки не хотят рождаться ровными, ритмичными и рифмованными, а душа все равно просит выплакаться, все равно просит слов.
И слова ложатся, и с каждой буквой кажется, что внутри меня освобождается место для воздуха и я снова могу дышать!
Но снова воздух заполняется ноющим чувством. Снова эта сладостная боль. Я влюблена. И мне от этого безумно хорошо и безумно больно. И нужно писать. Только слова, только выливание из себя этих букв и строчек хоть немного дают мне возможность продолжать дышать, не дают задохнуться в чувстве.
И они родятся. Я знаю, что сегодня вечером они родятся ровными и красивыми. И я их напишу. И они будут самыми красивыми из всех слов когда-либо мною сказанных. Самыми-самыми!
