Смотрю богатство ,и ласкаю славу,
В аренду краткую мне сданные судьбой.
Стыд старости прикроет мох шершавый,
А в смерти новой прорасту травой.
Вверху, над птицами, гнездится вечность,
Назначенная людям насовсем.
И в пении кладбищенского ветра
Звучит ,как алиллуйя, реквиЕм.
Книгу Творения по-разному читают:
Кто с мыслею стерпеть семь черных ран,
Другому - шекели Иудины в карман,
Источник книги не оскудевает.
И когда день прощальный умирает,
Нам дар её последний будет дан.
Со словенского. Из книги Стихи о Любви.
