Почтовая площадь испачкана кровью убитых
(Годами, секундами, временем) фуникулеров.
Почтовая площадь для города стала гамбитом,
Для жалких туристов – ненужным, забытым актером.
А помнишь, когда-то, мы верили нашему Богу,
На стенах речного вокзала писали граффити,
Что Саша плюс Даша равняется love до гроба,
Не зная о графике смены почтовых событий.
Почтовая площадь раздавлена серостью неба,
Вагоны придворных трамваев сошли с кривых рельсов.
Почтовая площадь рассеяна городом в небыль,
Испачкана кровью убитых… затеряны рейсы
Трамвайных маршрутов… А помнишь, ночные прогулки…
Банальные фразы взрывали холеное сердце
На равные части осколков, по-своему гулких
От выдоха, вдоха… «холеное» чувства не стерпит.
Почтовая площадь испачкана кровью убитых
(Любовью, наивностью, чувствами) фуникулеров.
А помнишь, я стал твоим первым, ненужным гамбитом,
А ты утверждала – мы в жизни всего лишь актеры.
