Провинциальный город мой,
осенних переливов гамма.
Сижу над нервною строкой,
нет, не моей – О. Мандельштама.
Читаю неумело вслух
стихи о Трое и Елене...
и в комнате витает дух
царя рождённого в Микенах...
Париса, Ахиллеса, дев,
воителей готовых к бою,
и Одиссея, что презрев
опасность проникает в Трою...
Обитель скромную мою,
пронзают свет и тени, блики,
но я не в комнате, в бою:
осада, воины и крики...
Но что-то отвлекает взгляд
от плавных строк стихотворенья –
снежинки белые летят,
в немыслимом столпотвореньи.
И книгу отложив, стою,
забыв который век, эпоха,
как будто первенец в раю,
ещё не разгневивший Бога...
Провинциальный угол мой,
Микены, Троя... Всё сместилось
во времени. Во мне строкой
стихотворенья уместилось
всё, что рифмуется в стихах:
ноябрь, стужа, сад, осада...
и город тонущий в шелках
и органзе из снегопада.
благодарю
благодарю
