Затерялся в кущах багряных
твой нарочно оброненный стих,
на закате средь тучек алых
соловей неприметный затих.
И кому-то ложилась на плечи
золотая твоя голова,
расшалился пьянящий ветер,
разнеслась по свету молва.
Хулиганил, дурачился, может
и «рубахою» был ты для всех,
а кому-то всего дороже –
память в сердце от сладких утех..
И казалось, что будет долгой,
жизнь, как поле в твоих стихах,
но чаилась змеей подколодной
злая сущность в святых образах.
Ни спасённый, ни Богом не преданный,
лишь сомнения давят грудь,
среди серых умов неприкаянный,
ты последнее пишешь « друг…»
И осталось лишь это прощание,
за какой расплатился ты грех…
По поэту беззвучны рыдания,
унесутся в багряный рассвет…
