У мене було натхнення, і я писала вірші
про почуття, про Долю, про все, що мене хвилювало.
Я любила цей збитий ритм та відсутність рими.
Про що писати, я, на диво, не знала.
Вірші приходять, ніби мені їх хтось каже,
і вони здаються такими мудрими та старими,
хоча насправді це - нова хвиля.
Попіл Фенікса, чи може, це уже сажа?
Якщо я не пишу, чи я досі вважаюсь поетом?
Чи я маю притримуватись одного і того ж стилю?
Скільки я маю написати беззмістовних памфлетів,
щоб повернутись до того, про що всі говорили?
І цей вірш - як примус, я хотіла хоч щось написати,
підтримати статус автора,
проігнорувати примітивні дієслівні римування.
Римування? Старання? Кохання?
Деколи рими дурні, коли насправді нема що сказати.
Натхнення це мала проститутка,
що насправді не піддається контролю,
я ніколи не вважала, що мені не вистачає сили волі,
щоб писати.
Та зараз я хочу, перечитую старі твори -
вони такі цікаві, і – так, я розумію,
чому про них досі говорять,
і чому я можу про себе говорити
як про поета.
Так, я поет,
якому деколи нічого робити,
що втрачає натхнення, буває, на тижні.
Напевно, я так і не втраплю в престижні.
Я занадто яскрава – така моя слава.
А тепер - кінець вірша.
І, за моїм правилом, він має бути
цікавим. Так, цікавим – оце й стереотип;
а ще один – ламати, рвати і метати.
Як вийшло, так і буде: поезія – мій хліб,
а масло: римувати чи не римувати.
без згоди автора: Попіл Фенікса
