Все та же книжка, то перо,
От странных мыслей блеск в глазах,
Все той же яростью горят
Слова в истомленных устах.
Стихи все пишет… Он – поет?
Писал про царские проказни?
Или похуже… Он – убийца?
Такой не убежит от казни…
Прикован цепью и без света,
Злым силам душу не продал.
Здесь в тишине ночей бездонных,
Он строчки тонкие рождал.
Те записи бесценны,
Для славы смерти его ждали,
Но он все жил и все писал,
Все так же горд в своей печали…
