А этот день и тысяча молитв
не в силах изменить.
Кому-то позже,
кому-то раньше жить...
Запутывая мысли облакам,
пишу тебе слова, рифмуя глупость
свою с твоим холстом. Стираю руки
о камни чисел. Счесываю шрам,
почти заживший. И опять саднит
там, под лопаткой левой, в межреберье.
Пытаюсь переспевшее неверье
сорвать. Не поднимая головы,
ищу твои глаза. Почти наощупь.
А там, вдали, день прошлое полощет,
с тобою запрещая говорить...
