Решил покаяться, не знаю,
чтоб красным не было словцом,
но год от года понимаю,
что виноват перед отцом.
Прости, что я не вспоминаю,
тебя, как мать, в своих стихах...
Прости, что мало уделяю,
на встречи время в попыхах...
Прости меня, что слово "мама",
чуть раньше создал наш Творец.
Поверь, что с гордостью упрямой
и наравне звучит "отец"!
Прости и не таи обиду,
скупой отеческой слезой,
ведь ты, не подавая вида,
скучаешь и грустишь за мной.
И ждешь, как мама, с нами встречи,
в окно бросая взгляд не раз...
После работы каждый вечер,
я знаю, думаешь о нас.
Прости, любовь мужская жадна,
на откровенные слова,
и только с возрастом, досадно,
болит от мыслей голова.
От тех, что недоговорили,
недосказали, не смогли...
И просто Вас недолюбили
и, недай Бог, не сберегли...
Теперь я сам отец, по кругу,
нас учит жизнь и дарит знак.
Прости, и мы поймем друг друга,
когда мой сын напишет так.
У вас такие трогательные стихи,над этим сижу рыдаю просто..
Ну ведь это же правда, так и бывает чаще всего.
В избранное.
