Ти – виноград стиглий,
Якому ще судилося стати
Вином солодким хмільним.
А я лише глек порожній
З чорної глини світанку –
Кераміки темних пелазгів.
Ти – спів золотої вивільги,
А я лише клекіт
Чорного бусола відлюдника
Над дрімучим болотяним пралісом.
Ти море, в якому втопилося Сонце,
А я лише мить альбатроса
Між блискавкою і поривом вітру.
Над згаслим вулканом книг єретиків
Незавершена осінь саду Дамокла
(Не Епікура).
Трохи терпкої самотності
Лігва вовка-пустельника,
Що сторожив ватру – на вершині мрій.
Якось у чужу п’ятницю,
Коли вогнепоклонники
Виглядають блискавку
Смакую гіркоту перевтілення,
Гортаючи манускрипти Сивіли
(О, для чого?)
Нескінченний мій день-таласса:
По ньому пливуть човни думок
До острова Патос.
Ой як я радію Вашій появі! Сумувала, так довго не читала віршів особливих, не смакувала Вашого неповторного стилю. Обіймаю. Будьте, просто будьте, пишіть.( у мене є навіть вірш для Вас, пане Шоне)
Шон Маклех відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Дякую за такі слова! Мені довгий час не писалось - по зрозумілим причинам - світ став надто сумний, жахливий - здавалось, що літературі в цьому світі вже немає місця....