Ты говорил: я скоро уйду,
что свет тебе стал не мил.
И я это даже имел в виду,
мне тоже мир опостыл.
Но ты повторял это вновь и вновь,
оскомину мне набив.
И как-то забилась тромбом кровь,
и, словно в грудак пробит,
я, отдышавшись, сказал: отвали,
ты стал мне не по душе.
И мы разошлись: я — к Натали,
ты же любил Мишель.
И вот. На столе — канун.
И ты, смертью смерть поправ,
заставил меня признать вину:
ты оказался прав.
апрель 2024 г.
