Она любила утреннюю осень,
И плакала по всяким пустякам,
Так редко злилась, была доброй очень
Всю грусть свою дарила вечерам…
Любил порою бегать до упаду
И мчал к друзьям на помощь, вдруг беда
Работал по ночам на складе
И ненавидел шум и города….
Они случайно встретились на лавке,
Она писала там какие-то стихи,
А он гулял по парку,
И сел на лавку, не было пустых
Длинные волосы, цвета каштана
Но и какой-то томный, грустный вид
Почувствовал себя как будто пьяным
Она боялась : вдруг заговорит…
Работает, уже так поздно ждать
В полупустой хрущовской комнатушке.
Закончил смену, бросился бежать,
Ведь знал, что ждёт его, обняв игрушку.
А за душой то нету ничего,
Так мало 3 работы на двоих.
Она всё плачет часто от того,
А у него полно идей шальных.
Милей её наверно в мире нету,
Он так любил её до кончиков волос
Сильней его, наверно только ветер,
Лишь он умел унять её от слёз…
И что с того, что нету ничего
Есть лишь любовь и та напополам
Друг другом дышат, счастливы с того,
Что в сумраке судьбы сошлись сердцами…
