Я пишу строки дивные,
Подбираю как пазлы слова,
Провожу под линейку длинную,
Линию ниже холста.
Что за слово под масляным,
И невысохшим слоем?
Может, оно напечатано?
Или из ткани кроем?
Давай подскажу, иль не стоит?
Просто на цвет раз взгляни...
Оно ведь убить тебя может,
Иль ни за что наградить.
Не орденом, и не почетом,
А дикой глубиной,
Сознанием идиота,
Огнем, огнем, огнем...
