тонкие спектры заходящего солнца
режут глаза и душу, как будто
кто-то оставил полграмма яда
в неостывшей субстанции мозга
и мурашки бегут по коже
от комариного писка над ухом
от комариного писка мыслей
затравленных другим отшумевшим звуком
здесь не известие травит жилы
ты просто крест на чьей-то жизни
и кто-то спорит, а кто-то пишет
а кто-то гибнет... и с каждой строчкой
бросаться в небо с его могилой
забытых, умерших и пропавших
нет смысла. выпей полграмма яда -
не будет мыслей. Не будет мозга.
