О стеклышках, о Двери, о памяти, об Элш, о змее, об огне и о натиске.
*Дописать - это единственный способ закрыть дверь.
© Линор Горалик
Моя милая Л., здесь, в августе, откуда я пишу тебе, звезды чертят в небе рыжие борозды, осень трогает листья рыжими кистями, а король уже отправился на лисью охоту. Я расскажу тебе страшное.
Эту ночь я провел у дверей разоренного храма Пересмешника - у покосившихся дверей, простых дверей зеленого цвета, с выбитыми разноцветными стеклышками. Когда-то я проснулся в этом храме, продрал слипшиеся от слез глаза - и увидел радужные брызги света на дощатом полу: свет проникал сквозь стеклянные окошки и растекался разноцветной водой по полу и стенам. И мне сразу стало легче. Теперь-то я знаю, отчего так, но тогда не знал - и мне стало легче.
А потом дверь открылась и на пороге появилась Элш с кувшином руках. Из кувшина при каждом её шаге выплескивалось немного воды, вода преломляла разноцветные лучи - и я зачем-то улыбнулся. Элш прошагала к алтарю - глядя на её спину я смог воочию убедиться, что синеглазый змей на её спине мне вчера не привиделся - водрузила кувшин на простой льняной покров - и только тогда улыбнулась мне в ответ, смешно сдув с лица челку. И мне стало ещё легче. Теперь-то я понял, что наклон её головы похож на твой, моя милая Л., но тогда не знал, и мне стало легче.
Теперь в храме пусто, сыро, паутина и черви. Расписные стены покрыты копотью. Крыша прохудилась. На полу мохнатым ковром раскинулась плесень. Она теперь воображает себя хозяйкой. В том углу, где был алтарь, здоровенная дыра в стене. Единственное, что примиряет с действительностью - это гнездо пересмешника над входом, причудливо прилепленное к причудливо покосившемуся карнизу. Я сижу у дверей - и боюсь обернуться в эту холодную пустоту, когда-то наполненную живым дрожащим цветным светом. У меня в ладонях горсть битых стеклышек - я отчистил их от грязи. Они жалуются на жестокую стеклянную судьбу, а я все боюсь повернуться и посмотреть на дверь. Мне все кажется, что она ведет в мое прошлое - от которого я бежал-бежал - и все равно не смог скрыться.
Милая Л., это как раз тот момент, когда нужно перестать бояться - и повернуться, чтобы посмотреть в сырой проем за косой дверью, откуда медленно наползает вязкая, плотная, душная тьма, сжимая в ладонях горсть битых стекол. Вдохнуть эту тьму всей грудью, впитать её, чтобы наконец избавиться от моих личных, внутренних руин. Я не знаю другого способа отделаться от помертвевших глаз Элш - и от рассеченной пополам змеи на её спине. Я не знаю, как ещё забыть горящие стены - и яркие фигуры с фресок, будто корчащиеся от этого пламени. Я не знаю, как ещё отделаться от моего страха и малодушия.
Так лиорнцы пишут песни. Они смотрят в темноту - и видят Дверь, из которой что-то ломится. Они всеми силами пытаются её держать. Некоторые вполне успешно делают это всю свою жизнь. А некоторые не могут - и тогда они разворачиваются лицом и распахивают Дверь, чтобы пропустить через себя все, что Она преподносит. И плюются кровавыми словами - или музыкой - или танцем, плюются неистово, пока напор не иссякнет, чтобы можно было бы снова закрыть Дверь - до поры, пока в Неё снова не постучат.
Моя Л., когда стучат - это страшно.
ID:
245886
Рубрика: Проза
дата надходження: 09.03.2011 01:37:20
© дата внесення змiн: 09.03.2011 01:37:20
автор: Gracz
Вкажіть причину вашої скарги
|
