Я иду в магазин, мой рюкзак так приятно пуст.
Кошелек, словно кот... Ну, мы будем считать, что полон.
Я с улыбкой, с бутылкой, с сигарой домой вернусь.
Дом мой встретит меня бардаком и немытым полом.
Тут не то чтобы очень бардак, — отвечаю гостям,
когда кто-то почтит мой приют своим скромным визитом, —
просто я то искусство творю, то бездарнейший хлам,
и, что самое страшное, разницы нету великой.
Кресло примет в объятья. Работа лежит на столе.
Она мне ничего не сулит. Это круче богатства.
Сделал дело — будь счастлив, что этот никчемный билет
чуть приблизил тебя к мастерству. Будь действительно счастлив.
Вот. Бутылка полна. Самокрутка противно дымится.
Неудачный табак, неудачно растущие руки.
Мне награды не надо. Ну разве разочек напиться
после этого ада. Напиться и сдохнуть со скуки.
Разбиться, расплыться, растерянно-точно растечься
по форме твоих очень теплых, опасных объятий.
Удариться в плач, ударив по сердцу картечью
из слишком простых аргументов и сложных понятий.
Остаться на миг, на минуту, на час. Целый вечер.
Безумной казаться и быть бестолковой, беспечной.
Закрыться, уехать.
Сомнительная потеха.
Еще один повод поплакать на старости лет обеспечен.
На улице холод и снег, замерзают и слезы, и сопли.
Я знаю, ты знаешь. Уйду. Навсегда. А чуть позже
нас снова сведёт, когда будем взрослее, дороже.
А глупыми будем, пожалуй, пока не подохнем.
стих мне безусловно очень понравился 
