Так бывает - приходит волна из холодной памяти,
и под толщей ее ты становишься слаб и чист.
Отбиваешься чуть: но ведь я не умею плавать и...
и накроет тебя, как ты рыбиной не вертись.
Кем ты выйдешь из вод, кем вернешься, бедой наученный,
отбеленный до мертвой хрупкости плавника?
И подлазит тоска, расправляет свои паучьи
лапки и вцепляет тебе в бока.
Только ты, и она, и вода над лицом стеклянная,
что отхлынет по капле, оставив тебя сухим.
И тогда - да и сам-то себе ведь не скажешь: ранен я,
и конечно, отучен тоску разливать другим.
Но к кому-то вернешься тонкой пунктирной линией:
вот я был, вот я стал, это Бог недостатки стер.
Если все же узнал, то открой и впусти меня.
Я так сух, чист и бел, что гожусь тебе на костер.
2012, март
