Я не ищу константы бытия,
И не чешу затылок ноосферы.
Мне говорят о том, что я — не я,
А я леплю Милосскую Венеру;
Сплетаю болью музыку зимы:
Остывший чай, украденную ксиву,
И те кафе, в которых мы — не мы;
И те такси: негромко, но красиво.
Твои слова, что мудрецы — не те,
В ком дремлет дух мещанского рассудка...
Но снова, снова соло на мечте.
Ах как-же это пагубно и жутко!
Я не в формате радио "Шансон".
Не под дождями залпов и дуэлей.
Я даже в русском мате не силён.
Так кто же я такой на самом деле?
Я не в почете нынче у жлобов,
Я не в честИ у клерков и тиранов.
Стихи пишу про вечную любовь
И этим жив
и светел
как ни странно.
-
24 февраля 2013 г.
