Самоубийца – самый подлый вор;
Он так хорош, что плачет от счастья,
Нарушая святой условный договор,
Распоряжаясь тем, что не в его власти.
Плут – сам поверил в свой обман;
Он безумец и выдаёт себя за другого,
Словно вор, залез в чужой карман,
Стоит на краю и из себя корчит Бога.
Тысячу оправданий придумал себе,
Быть может даже, ими измарал бумагу…
Да, он святой, словно лучик во тьме,
Но не смог стерпеть вечно свежую рану.
Казалось, что у него нервы – канаты,
Казалось, будто б он точно выдержит всё,
Но пронзили глупцы, модные франты,
И друзья за ломаный грош продали его.
Нет, он не из тех, кто сыпал соль –
К ранам других он прикладывал бальзамы;
Телу его, казалось, неведома боль,
Но душу, кровоточа, глубокие мучили раны.
Да, он святой, каких не ценит люд,
И им, быть может, и остался б нам на счастье,
Но тех, кто свят, сильнее бьют,
И сосны те, что выше, чаще вырывает ненастье.
Нашей злобы ветер сточил крылья,
Что всех могли укрыть и унести от бури:
Мы не дети, мы отцы чёрного вихря;
В нас звери проснулись, а люди уснули.
Святой усомнился в праведной цели:
«Не всё потеряно!» – крикнул я ему вслед.
Пустые глаза на меня посмотрели:
«Не всё, ведь теперь не я, а ты несешь свет».
1 февраля 2007 г.
ID:
527726
Рубрика: Поезія, Езотерична лірика
дата надходження: 04.10.2014 13:22:34
© дата внесення змiн: 09.05.2016 14:04:24
автор: Andrew Pushcha
Вкажіть причину вашої скарги
|
Зачепило...
