Сегодня Андрей был пьян. Он не любил напиваться до беспамятства, но только так он мог нарисовать картину и впоследствии продать ее. Несколько раз в месяц он приходил в бар, на одной з дальних улиц своего города, где долго и тихо выпивал. Он никогда не приставал к грудастым официанткам, через что, те его любили. Сегодня, как и почти каждую среду или вторник, он торопился к мастерской, чтобы нарисовать что-нибудь приземленное, что купят жирные и часто глупые обитатели дорогих галерей.К счастью его хижина была недалеко. Еще издали чуствововался сладкий аромат масляных красок и древесины. Андрей начал идти быстрее, боясь развеять то ли кратковременный дурман то ли вдохновенье. Подходя к мастерской он нащупал в верхнем кармане своей куртки небольшой потертый ключ, подойдя в дверям он вставил ключ в замочную скважину и в три оборота открыл дверь.В лицо сразу ударили разные запахи, от резкого растворителя до внеземного, почти едемного аромата сосновой смолы. Открыв дверь, Андрей сразу кинул взгляд на картину юной девушки что висела напротив входа. Он и сам не помнил когда и где она попала в его руки, но был точно уверен, это точно не его робота. Слишком уж грубо выглядели акварельные краски под старым припорошённым стеклом. Всю жизнь Андрей называл ее Ирой в честь сестры. Единственного человека поверившего в него, которая заставила его впервые взять кисточку в руки и жирными мазками творить свои чувства. Он переступил порог и тихо, невзначай сказал,- \"Да, Ирочка, не часто ты таким мене видишь\". Сел у входа и допил з горла какое-то дешёвое вино. \"И на что я трачу свою жизнь\",- слетело с его губ. Он медленно встал и размеренным шагом направился к старому мольберту прихватив по дороге несколько кисточек, разбросанных по комнате. Пол под его ногами жалостно скрипел, он же шёл к своей цели незламно будто в последний раз сможет нарисовать божество и круги ада. Комната была битком набита разными мольбертами, полотном, грунтовкой для него и прочим казалось бы хламом. На неаккуратно сложенной стопке рам накрытой тонкой, обесцвеченной от старости фанерой лежала книга. Каждый день он читал несколько абзацев из нее, питаясь пробудить свою память и скудные воспоминания. В одном из углов лежала старая эмалированная миска и около нее были несколько непонятных тряпок. Возле них лежал старый кот с длинными усами и темно серой шерстью. Много лет назад к Андрею прибился маленький котёнок с тех пор он жил с ним. Делил скудную пищу, холод и муз, которые часто будили его хозяина по ночам. Андрей называл его кот, просто кот. Но сегодня он не спешил подойти казалось к бы единственному товарищу на этой земле. Вместо того, он вытащил из стопки холст и поставил на мольберт. После, взяв какой-то карандаш и резкими движениями начал рисовать свой единственный шедевр. Да, казалось бы кто он такой чтобы претендовать на известность и уважение... Время казалось бы остановилось. Не прерываясь на сон и другие потребности своего тела Андрей творил, создавал кое-что большее, ценней, чем просто картина. Где-то в подвалах сознания создавалась новая идеология, новый мир, мир прекрасней и светлей чем этот. Мир что не требовал бы от Андрея напиваться для приобретения мужества написать то что-то, что не по нраву ни ему, ни другим. Мир спокойный, мир что принимает тебя таким, каким ты хочешь представить себя этому миру. И именно сегодня художник рисовал то, что должно было быть нарисованным. Андрей в поте лица наносил каждый мазок краски. Время от времени он отходил от мольберта, чтобы оценить все что сделал и что еще предстоит сделать. Сегодня Андрей был как-никак скрупулёзен и изобретателен, он питался вообразить вселенную, где в центре всего будет не он, а то, что заставило его когда-то, много лет назад выбрать путь искусства и пройти все круги земного ада.
ID:
568565
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 22.03.2015 16:46:34
© дата внесення змiн: 22.03.2015 16:46:34
автор: Amastermas
Вкажіть причину вашої скарги
|
