Города в куполах, в куполах,
каждый год их становится больше.
Отчего столько боли в словах,
и молитвы к Всевышнему горше ..?
Что-то в мире и в жизни – не так.
Нет, не так, как учили нас прежде –
подаём безнадёге пятак,
а не руку упавшей надежде.
Подаём, но в глаза не глядим,
мы боимся обжечься о муку
незнакомцев, и знать не хотим,
от чего протянули к нам руку.
Колокольная медная звонь
затмевает все звуки и речи.
Мы, к груди прижимая ладонь,
зажигаем Всевышнему свечи.
И не слышим – ни мольб и ни просьб,
и не слышим ответного с неба –
не пятак, презирающий, брось,
а отведай просящего хлеба.
Но куда нам до требы простой?
Пред Крестом, а забыли что ищем.
… ну а, Бог, как калека слепой,
тянет длани к нам в рубище нищем.
