Ещё не все опали листья
с опущенных прожилочек плакучих ив,
но дождику осеннему зимой не спится,
что чертит пузырями в лужицах круги.
А Новый год стоит в раздумьи,
стесняясь заходить в холодные дома
без снега... Белые лоскутья,
разбросанные ветром по холмам,
напоминают, что гостила
недавно злая кутерьма,
и не хватило, видно, силы
услуги оказать сполна.
Под трауром сырого неба
стоят на ярмарках леса,
дельцами брошенные спешно...
и мокнет в забытьи краса.
Уходит старый, - Новый в грусти,
боясь ступить на свой надел...
И мечутся в тревоге люди,
на лица матрицы надев.
2020
