Мы все сродни безликой серой массе,
пусть даже каждый мнит себя звездой...
О, знать бы сколько гениев в экстазе
ломали стены тюрем головой!
Им счёта нет. Но чтут себя творцами,
блюдя каноны нравов вековых,
бездельники, сроднившись с подлецами,
тачая из чужих поделок стих.
Любовь - не пары ног под одеялом.
В словах копающийся писарь - не поэт.
Не рыцарь, кто с опущенным забралом
несётся в бой, зажав в руке кастет.
Хочу сказать о том, что явно вижу -
тревожу словом правды шваль,
всё потому, что сплетни ненавижу,
но всё ж, кто их рожает очень жаль.
Поэт, что рыцарь с поднятым забралом
несётся в бой с открытою душой...
Любовь - не пары ног под одеялом,
уж сколько б не смеялись надо мной.
2019
