У войны есть второе имя,
Прощанье, осколки, огонь.
Кровь от него так по венам и стынет,
Заглушая и холод, и стон.
На заре по земле заалевшей
Не от солнца - от крови солдат
Горизонт словно дымкой завешен,
Это горе погибших ребят.
На разрыв связок в горле затихнет
На века задрожавший в них крик.
Нет, ни бури, ни ливни, ни вихри
Не напомнят тот плачущий миг.
А на память конвертик с ожогом,
Превратившийся в пепел листок,
Где немного, но важное: "С Богом!
Возвращайся в родной городок!"
И кому теперь письма приходят?
Нет ответа - страшнее всего,
А война все по кругу их водит,
Ожидая чего-то. Чего?
У войны есть второе имя,
Не обман, и не ложь, и не горесть,
У войны есть второе имя,
Ведь война - равносильная подлость.
