День.
Когда я поздним утром прсыпаюсь, делаю шаг и преобретаю вертикальность, я ничего не вижу,мне кажеться,чтот я еще и не проснулась. Но Сплин, в которого я влюблена,с динамиков кричит мне, что я уже живу, что я уже проснулась, что наслаждаться его голосом стихов - это все,что этим очередным утром мне дано. И вот опять на грязной кухне с украном в мир пью кофеи прошу о смерти. А почему не знаю, я не глупа, красива и пишу...
Потом весь день в полумраке, в полусознании, в полумире с мерзкими лицами незнакомых соседей,зверей,нелюдей; Со знакомыми чертами лиц знакомых, чужых-родных и недрузей. И все это в сопровождении похоронного марша Сплина в ушах или мыслях, в сопровождении дыма Marlboro, который как и воздух как и времъя убивает.
И вечер...наконец-то я могу плакатьвспоминая, что мне никогда не посвящали песни, я могу бить себя и наслаждаться картинкой в зеркале,наслаждаться болью и понимать, что я живу; я могу писать ручкой моего когда-то погибшего отца-бога...я могу петь балладу дня.
Жизнь.
Я слишком плохо знаю ее, чтобы говорить о ней. Но я слышала,она прекрасна, и мне достаточно этого, чтобы понять,что я ненавижу.
Я.
как кратко мое имя: "я" и как актуально,эгоестично и по-человечески. И еще шесть миллиардов таких же имен,одинаковых,зверских. И каждое из них уверено, что оно не каждое. Мелкие млекопиющиеся как всегда заблуждаються.
И я одно из мелких..я умею ненавидеть лучше всего в этой жизни ту же самую жизнь. Но я не люблю смерти,ведь я еще не спросила ее имени. Я не могу ее бояться или нет, потому,что я не знаю с кем она водиться по дворам.
Я...очередное нечтожество. я отрекаюсь от всех,кого когда-либо знала и помнила,я ненавижу людей,тоэсть богов. Я пуста...и одинока. Я несчастна как и все вы, как и ты, который от скуки решыл почесть это,который из злобы решыл прочесть, который решыл,что я чем-то хуже и питаеться самоутвердиться и решыл прочесть это.
Во мне много злобы,которая вдохновляет.
Я..мною многия увлекаються,мне нравиться это,меня цитируют, и это говорит о том, что я не зря испитиваю эмоции, мне подрожают во всем и даже в творчестве и я готова убить за это, яготова ненавидеть за это.
я псих...наверное..Извините,санитары нашли меня в сортире с бумагой и ручкой моего погибшего отца, они хотятодеть меня в смирительную рубашку или отправить в шоковой шалман...извините, я должна прекратить, извините,что не пишу как Бродский.
ID:
196154
Рубрика: Проза
дата надходження: 17.06.2010 11:58:11
© дата внесення змiн: 17.06.2010 11:58:11
автор: Юлія Кобейн
Вкажіть причину вашої скарги
|
У кого-то очень умного прочитала фразу о том, что настоящий талантливый писатель правильно и чётко описывает явление, даже если не понимает его сам. Вот и здесь - выразительно описано явление, смысла которого автор явно не понимает (автор, не обижайтесь и не огорчайтесь - это придёт! это - следующий этап за тем, что Вы испытываете сейчас), иначе эти впечатления не были бы такими достоверными и яркими, а смазались бы, смягчились бы волной умиротворяющего душевного опыта.
