Когда совсем одиноко - к людям приходят кошки, мягко скребутся в душу, точат о сердце когти. Это вовсе не больно и почти не печально: мы ведь просто играем наше отчаяние. Сложно искать мотивы в прошедшем уже настоящем: главное - все еще живы и сердца еще не растрачены. Кровь стучится в окно вместо вечера: темным, чуть гордым закатом. Вроде бы делать нечего, а может - уже не надо.
Громкость почти на полную, яркость почти до боли. Ненависть к полутонам сродни желанию воли. Скользкие нити бессловия по бледным нашим ладоням. Это так сладко, это так ярко - жить дальше и больше не помнить. Не плакать в чужие подушки, не слушать чужие души (я все еще не уверен, что быть эгоистом - лучше).
Но я знаю. когда совсем одиноко - к людям приходят кошки. Пушистая ласка боли, когтистые троеточия.
