Бегут, спешат, куда-то мчатся
Играют роли грустных драм.
Им страшно жить, они боятся,
Он попрали Божий храм!
И только тучи тёмной массой,
Что закрывают горизонт,
Их заставляют задержаться
И приготовить старый зонт.
А дождь не тот, что осень красит,
Грядёт теперь весенний дождь,
Он радостен, он полон счастья,
Он друг, приятель, а не вождь.
И вдруг, свою теряя важность,
Толпа распалась на людей,
И, не скрывая личность, каждый
Пошел походкою своей
И свой мотив под нос мурлыча,
Свою улыбку показал,
Забыв про гордое величье
Закрыл свой зонт и в руку взял
Отдав себя лишь влаге капель,
Прохладе струек на щеках
Чужую мысль он там оставил,
Теперь же жизнь в его руках.
И вот, промокнувший до нитки,
Он засмеялся от души,
Открыв скрипящую калитку,
Зашёл туда, где малыши.
И клятву дал сердечно, честно,
Что он в толпу уж ни ногой.
Она ему не интересна,
Теперь он человек другой!
Но дождь прошёл и, зонтик спрятав,
Толпе он крикнул: «Подожди!»
И посмотрев на небо жадным взглядом,
Сказал: «По чаще были бы дожди!»
ID:
211513
Рубрика: Поезія, Пейзажна лірика
дата надходження: 18.09.2010 19:55:56
© дата внесення змiн: 18.09.2010 19:55:56
автор: Святой Абдулла
Вкажіть причину вашої скарги
|
