Заболели дожди,простыли,
И листва,все кричит напрасно,
На поверху мы как то жили,
и рубили канаты часто.
Нам давали, простые песни,
С голодухи, до рвоты ели,
Языками трепали вести,
На помятой, сырой постели.
Только время рождало слово,
По иному,по чище, видно,
Но, а люди плюются снова,
И за это видать, не стыдно.
Может выстрелом, грянет вечер,
Может дождь наконец, разбудит,
И останется мертвый ветер,
При пустынном кармане,судеб.
Вот и вышло опять, напрасно,
Новый выстрел, мы вновь забыли,
Не война,хотя так же страшно,
Что мы вновь на поверху жили
