Принимаю я жизнь
без фантазий, реально.
Уплывает она,
словно зыбкий песок.
И последний порог
подступает фатально,
для кого-то он близок,
кому-то далек...
Он придет и ко мне,
этот миг неизбежен.
Он наступит
в пылающем,жарком огне.
И хочу я,чтоб пепел
на поле безбрежном,
возродился,как память
земли обо мне.
Может в колосе желтом
озимой пшеницы,
иль в соцветьи душистом
в овраге крутом.
Чтоб присевши однажды
у чистой криницы,
кто-то взгляд мой увидел
в цветке луговом.
Чтобы солнце ласкало
листочки живые,
освежал бы их дождик
средь жаркого дня.
Ветерок,теребя
колоски золотые,
к ним коснувшись легонько,
чтоб вспомнил меня...
