Чи є та правда, чи її нема,
коли ченці ховають в довгих рясах
жадобу крові й пожирають ласо
нещасні душі - жертовне ягня.
З міражним "міром" лізуть у двори,
у бородах сховавши хижі плани,
оті прямі нащадки Чінгісхана,
в святі хоругви красять прапори.
Я шаленію від жорстоких фраз!
Знов чоботиська обтирають в душу,
висячу шаблю знов гострити мушу,
щоб її помахом звільнитись від образ.
По лезу довгім скаче камінець,
на ефесі рука аж оніміла,
а лють й нахабство лиш гартують тіло
і бридко зачіпають за терпець!
За все спитає сталь оця дзвінка,
за підлість, за образи, за знущання.
Тож начувайтесь! і просіть востаннє,
щоби на душу я не взяв гріха.
Вагання відкидаю, наче хлам,
і ціль одна - одвічная, як Київ.
О, Господи! коли ти є, спини їх,
бо відомщу за первовіри храм!
не знаю що саме ви вкладали в образи і метафори, я там побачив православних МП, ненавиджу їх, зазомбовані і сліпі, вся їхня банда від тібли Гундяєва до найменшого фанатіка знизу.
вірш ваш правильний і сильний.
