Колокольчик у двери, нанизанный ветром на вдохи,
сентябрём оживает. Плюс шесть. Просыпаться пора,
рисовать ранней осени первый оранжевый сполох
на рябиновых гроздьях. В палитре – осенний парад
созревающих красок. А стрелки, знакомые числа,
в циферблате живущие, тянутся только к тебе.
В тихом шёпоте трав слышу отзвук я собственных мыслей,
и мой город со мной улыбается. Тонкий рубеж,
разделяющий завтра на осень и осень (не путать!),
растворяется в солнце, застывшем в слезах янтаря.
Я тобой пропиталась, как это холодное утро –
мятным чаем. И терпкие мысли надрывно горят…
Я пытаюсь быть тихой, спокойной и ласково-робкой,
словно это осеннее солнце. Но я, видит Бог,
поджигаю собою осенние листья и тропы,
поджигаю себя лишь тобою, тобою, тобой!
Забываю о датах, и время становится ватным.
Перепутаны мысли, тобой пересыпаны… Чай
обещает мне сладкую осень, но с привкусом мяты,
терпко-сладкую осень в твоих раскалённых лучах…
Я забыла спросить, ну, а ты как относишься к мяте?
К мятным робким касаниям где-то внизу живота.
Обещает нам ранняя осень янтарное платье.
Обещай, всё, к чему прикоснусь я – моё! Навсегда…
