Опять унылая пора.
И моросит дождь спозаранку.
И не носить уже вьетнамки…
И шарф у горла. И тоска.
Сдувает ветер паутинку,
бросает в грязь листок с пылинкой,
как будто злится, что не в радость
срывать, метать и заметать…
Как будто за полет досталось,
за летнюю ребячью шалость,
чтоб знал работу, не смел спать.
И дождь наказан за ленивость,
за теплоту воды, стыдливость,
за снисхожденье к звездам, Солнцу,
за то, что начал забывать
о дроби капелек в оконцах,
о том, что должен поливать…
Стучит во стекла дождь унылый.
И ветер рвется, как ревнивый.
И осень загнала в дом мирный,
напомнив, что пришла…
Пора
осенняя,
унылая!
