в коморке темной и сырой, под отблеск золотой свечи,
творил художник молодой свои бесценные холсты.
не делал на заказ работ, не выставлял, не продавал -
он душу вкладывал в сюжет и на холсте изображал.
не знал коммерческой культуры и просто верил в чудеса,
от был далеким от гламура, его манила красота.
не та, что признана, воспета и восхищен ей высший свет.
а та, что душу согревает, подобной во вселенной нет.
и днем, и ночью до рассвета он рисовал ее портрет.
а небо, видя чудо это, дождем расплакалось в ответ.
ведь небо знало, что напрасно рисует он который год.
она погибла...он не знает, он просто верит, любит, ждет.
в коморке темной и сырой, где пламя гаснет от свечи,
остались тихо умирать надежды, грезы и мечты.
художника не стало вскоре - жизнь без любимой не мила.
сгорает надпись на портрете: "пусть будут в мире чудеса!"
