Утро разлетится на осколки,
мной-тобой рассыплется на шёлк.
День их соберёт и станет долго
расставлять по полкам «хорошо».
Хорошо, что небо льётся серым,
прямо в руки, дымчатый атлас.
Я открыла окна, душу, двери,
чтоб впустить уже рождённых «нас».
Хорошо, что «мы» уже родились,
родилось – точнее, или нет.
Проверять и нежность рук, и силу –
хорошо, что можешь ты на мне.
И, робея, собирать по слову,
хорошо, что я могу тебя.
И носить, судьбой, первоосновой,
в самом сердце, нежность не дробя
на звонки, улыбки, каждый минус
серых будней превращая в плюс.
Отменяя километры сплина
лишь одним простым твоим «люблю»!
Хорошо, что зимние дороги
все ведут к востоку, не тая
нежности, причин для счастья, сроков.
Хорошо, что я – твоя! Твоя.
