Да!
Про любовь сегодня не пишут…
Про осень,
шелестящие листья,
переживания...
Все это осталось в прошлом –
унылом, проклятом,
черством.
Все это удел эпохи,
когда скрипели пером.
А слова,
как медовые соты –
так ложились граненым кольцом.
А сейчас…
Какой-нибудь выскочка
(найдется какой-нибудь «шкет»)
ну, вроде, молодой –
прогрессивный поэт,
мыслитель!
Он так лихо щеголяет на сленге.
И при этом
бесконечно цитирует Бродского!
Знаешь,
мне так тяжело в моем «девятьсот пятом»,
откуда никак не уйду.
Ни вперед, ни назад,
ни в глубину…
Ни в эту изморось без зонта,
укутавшись «потеплее».
Ну, а ты меня, естественно – успокоишь.
Поворчишь на нравы,
теплым чаем напоишь,
обласкаешь мое никудышнее сердце.
И если в каком-нибудь городе
(вроде нашего),
эдак лет через сто
об этом никто и не вспомнит.
Все равно!
Все равно никуда мне деться,
а молча сражаться со временем,
на этой забытой планете.
Неважно, в какой ипостаси,
и в котором по счету столетии...
Вельми вдячний за відгук! 
